Птица смерти.
Ветер разметал золу
ту,надеждой что зовут.
мы летим крыло к крылу
Значит,вместе нас собьют
мысли-сорная трава
что по осени сожгли
влажны наши рукава
не от слез,а от крови
кровь струится по стеклу
нас назад не стоит ждать
мы летим крыло к крылу
вот и время умирать.